Surcos y raices del desierto.

Feli (Mi madre)

2009-01-05T13:04:00.001-08:00

Rostro de María madre,
rinconcito de mi nido
pecho generoso
que me alimentaste
cuando era un niño.
De ti todo… ternura
amor incondicional,
consejos, sacrificios,
largas noches de desvelos
por el sueño de tu crío.
Hoy te observo…
y voy descubriendo en tu rostro
los surcos de mi propio camino,
son huellas de amor y generosidad
que penetran en mi alma
como el agua en las praderas
alimentando el verde trigo.
Ven para darte mil besos de ternura
como aquellos que me diste
cuando yo era un niño,
déjame atraparte entre mis brazos
juguemos, salgamos al jardín
para que reguemos nuevamente
las rosas. Las violetas y los lirios,
tostemos el pan
para acompañar el café humeante
en las mañanas de inviernos fríos,
voy a abrigarte
como tú lo hacías conmigo,
¿Recuerdas antes de dormir?
La Señal de la Cruz, un Ave María.
El Padre Nuestro.
Tus brazos amarraditos a mi cuerpo
y con voz bajita… un cuento,
historias de hadas, castillos,
amores y tormentos
y que ahora… mamá, yo te las recuerdo
a ver… a ver ¡ah! El gato con botas…
o ¿El negro carboncillo?
¡si!...¡si! … ¡ese me gustaba!
… érase una vez… un mozo,
valiente y de buen parecido
en la noches... conversaba con la luna
pedía… salud, para su madre
y para el papá … fortunas,
…así comenzaba ¿verdad mamá?
Pero, ¿que te pasa..? ¡ te ha dormido!
… mi querida viejita,
déjame arroparte con mi abrigo
pon tu cabeza en mi pecho
para acariciarte con la mirada
hacerte un cariño.,
…para ti mis abrazos … mis besos
Sabes mamá…
el ángel de la guarda
debe estar muy contento
porque tú, al igual que yo
cuando era un niño.
con un cuento
te has dormido
SSSSHHH… silencio
que la reina entre mis brazos
se ha dormido…
se ha dormido…

Gmail - YouTube - ricardo arjona - acompañame a estar solo: enviado mediante la barra Google. - jbordonmercado@gmail.com

2008-12-23T11:33:00.000-08:00

http://mail.google.com/mail/#inbox/11e6552272594838

YouTube - cuando vuelvas - Jose luis perales

2008-12-11T10:54:00.000-08:00

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Videos de Navidad

2008-12-11T10:37:00.000-08:00

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Midis de Navidad - Música Digital Navideña

2008-12-11T10:35:00.000-08:00

Midis de Navidad - Música Digital Navideña

El encuentro

2008-05-23T15:26:00.000-07:00

La noche se venía oscura, el viento helado del norte arremolinaba a los amancay oscurecidos, sólo el reflejo de la constelación del sur permitía percibir levemente el camino angosto y serpenteante que conducía al arriero Agustín y a su pequeño hijo; el Chano; hasta su casa de barro que los esperaba pasada la loma.

El niño hacía esfuerzo por sostenerse de la mano de su papá y no tropezar con las piedras ocultas del camino, le costaba seguir el ritmo de los pasos del arriero y mantenía la vista apegada en el camino borroso, sentía miedo de la oscuridad, una pequeña curva los enfrentó a una quebrada poco profunda y vestida completamente de oscuridad, los palos negros se alzaban como figuras fantasmales que danzaban al compás del viento y a lo lejos la brillantes de dos pequeñas luces que se desplazaban lentamente, subían, bajaban y se detenían. El niño comenzó a temblar, el arriero le pasó su mano fuerte y callosa por el cabello y con amabilidad le dijo: “hijo no tengas miedo, es un pequeño zorro chilla que nos está observando, ese reflejo que parecen luces son sus ojos, es la hora en que los animales nocturnos salen a cazar, escucha con atención” se detuvieron y en medio del silencio y en la lejanía del desierto sintieron el canto de un Tucareré, un poco más lejano se percibir el aullar de un zorro Cumpeo, era un coro de gritos lejanos y lastimeros.

Al llegar a los pie del cerro el Aparejo sintieron el ruido de pisadas de una majada, Agustín se detuvo de nuevo, pero esta vez tomó a su pequeño hijo entre sus brazos, agudizó el oído para detectar con exactitud la dirección del ganado, su gran experiencia de hombre del desierto le indicó que se cruzarían en el portezuelo y también de lo que se trataba.

Hijo, escucha con atención lo que te voy a decir, esta noche vas a vivir una experiencia que seguramente nunca más se repetirá en tu vida, en este lugar, como en muchos lugares del mundo, existen seres, no se si serán divinos o no, pero existen y cada cierto tiempo en noches fría y oscuras como ésta, abandonan su dimensión para transitar por los caminos de los hombres, Ellos son los duendes y el que en estos momentos se aproxima es el duende bueno, ha vivido en esta serranía desde los confines del tiempo, quienes lo han visto dicen que puede ser el alma de un niño moro , otros confiesan que lo han visto convertir una piedra en una moneda de oro, lo cierto es que nunca deja verse la cara si por vergüenza o por miedo.

En medio de la oscuridad, Agustín, buscó una piedra para sentarse, sobre sus rodillas acomodó al Chano y esperó. A medida que se acercaba el tropel dos corazones empezaron a latir cada vez más fuerte. A una corta distancia empezaron a pasar sombras fantasmales, no emitían balidos, relinchos ni rebuznos sólo pisadas apresuradas, era una fila interminable, hasta que pasó la última sombra y más atrás una pequeña figura, llevaba en su mano derecha un candil, vestía una túnica blanca y su cabellera dorada como trenzas de oro caía sobre su espalda, lugar donde jugaban con el viento. El duende pasó muy cerca de donde se encontraban papá e hijo, su mirada se encontró con la mirada del arriero, fue un encuentro de miradas fuertes, sostenidas, sin vacilaciones ni miedos, mas bien parecían un mensaje de amistad. Sólo fueron segundos los testigos de este encuentro entre el duende y los arrieros, después el eco de las pisadas entre los peñascos y los cerros. Agustín aferró nuevamente la mano de su hijo y enfiló por el camino, detrás de la loma empezó a despuntar la luna llena y acarició al desierto con sus rayos de plata. A lo lejos se empezaba a divisar la casa del arriero, con sus corrales y pimientos, detrás el camino, la noche con sus animales nocturnos, el aullar de los zorros y el arreo del duende bueno.

[1] Julio Bordon Mercado, Santiago 21 de mayo 2008.

El mar del poeta

2008-04-27T06:15:00.000-07:00

El día había apagado el último rayo de luz y la noche extendía su manto por sobre el horizonte, bajo mis pies desnudos sentía la textura de la arena gruesa y húmeda que lentamente se hundía por la acción del peso de mi cuerpo. El mar rugía, era un rugido furioso y pensé que debajo de ese bramido estaba el eje del universo, ese solo pensamiento me hizo sonreír, el eje del universo. Empecé a observar el fondo de la noche, estaba estrellado, que imponente es el universo, y yo pensando que aquí estaba su eje, me senté, la playa silenciosa, todos mis sentidos en el rugido del mar. Una oleada depositó cerca una espuma blanca, la que pude apreciar sólo cuando acarició mis dedos y volví nuevamente a la realidad. En esa noche tenía que buscar respuestas, y pensé en la vida debajo de esa masa oscura que bramaba y empujaba, no me imaginaba como sería estar allí, luchando o volando en aguas de nubes que suben y bajan.

La noche oscura, el bramido del mar, las rocas resistiendo a cada golpe, sin tregua, un golpe tras otro y yo ahí sentado, pensando, revisando mi historia. La primera vez que vi ese mar, fue allá en el norte chico, tenía siete años y mis hermanos me llevaron a un puerto a descargar mineral de fierro, que con mucho esfuerzo le habían arrebatado a los cerros. Quedé sorprendido, pensé que el cielo estaba pintado sobre la tierra y me acerqué, corrí por una playa pequeña, me saqué los zapatos y sentí una caricia fría en mis pies, mojé mis pequeñas manos y me las llevé a la boca, las saboreé y me enamoré del mar.

El rugir me hizo abandonar mi infancia y seguí el eco de las olas que rompían cada vez con más furia. Empecé a buscar imágenes y me encontré con la de Neruda, en su Isla Negra, en una noche oscura como esa, o en una noche de lluvia copiosa, ahí de pié junto a sus campanas, observando con su mirada de canto, de poesía, descubriendo versos, versos de agua, de mar, de tormentas, de rugidos, golpes en las rocas, versos de amor para Matilde y para todas las Matilde que amo por el mundo y que con su pluma las hizo canto. O solamente recordando el cante jondo brotado del alma de Federico.

El mar y sus caracolas, sus mascarones de proa y el caldillo de congrio, poemas que son cantos inmortales a las alturas y a las profundidades, su sonrisa bohemia y sus manos generosas, su frac y nuestro Premio Nobel, todo estaba allí, frente al mar.

No hacía frío, pero era la noche más oscura que había contemplado, y quise tener el talento de Pablo para describirla, y me pregunté ¿la noche, será sólo la ausencia de luz?, ¡ah! Estaba nuevamente divagando, para que pensar en eso, si lo que yo veía era oscuridad y esa oscuridad era tan real como el caldillo de congrio servido en la mesa de La Sebastiana.

Pasó la noche, desperté en la playa, el mar se había dormido, no golpeaba, no bramaba, no rugía, caminé a su encuentro, él me abrazó, no luché, me dejé llevar.

Constructores

2008-04-23T13:25:00.000-07:00

En medio de la oscuridad
se escucha un canto lastimero,
el silencio se recoge
y la noche se sumerge
ente las quebradas y los cerros.
Es una danza fantasmal
que se adueña de los rincones,
son almas libres
que un día habitaron los Oasis
y se durmieron con los pacules.
brotaron en llantos
y se despidieron con el último suspiro.
Llegaron para construír,
y construyeron
construyeron pircas
y brotó el huerto,
construyeron el maray
y cosecharon el oro,
construyeron el pozo
y saciaron la sed,
construyeron surcos
y aliementaron sus retoños,
construyeron los corrales
con olor a guano y sabor a leche,
construyeron con churqui y barro
y albergaron a la familia,
construyeron familia
y la protegieron con amor y fiereza,
construyeron historia
hoy olvidada,
construyeron cultura
hoy extinguida.
Las voces fantasmales
se silencian con la luz del nuevo día.
La luz sorprende al silecio
jugando entre los matorrales,
a una alcaparra acariciada por el viento,
al palo negro en flor,
las algarrobillas,
bandadas de bandurrias
y una añañuca olvidada.

El duende bueno

2008-02-29T07:59:00.000-08:00

Esta poesía representa; para el suscrito; un reencuentro con aquellas noches que pintaban de estrellas al desierto del norte chico y donde mi mi querida Feli (mi madre) a través de cuentos e historias muy hermosas me invitaba a viajar por mundos imaginarios y mágicos.

Mi madre
me contaba
el cuento
del duende bueno.

salía
de las quebradas
para perderse
entre los cerros.
Nunca, nunca,
miraba a la cara
si por vergüenza
o por miedo.

Mi madre
me contaba
el cuento
del duende bueno .

Cuando alguien lo veía
detrás de los peñazcos
se agazapaba
y se escondía.
Alguna vez regaló
una sonrisa fingida
y una moneda de oro
dejaba en la algarrobilla

Mi madre
me contaba
el cuento
del duende bueno.

Hijo ...
para que lo puedas ver
duérmete primero.

Juntos por el camino.

2008-02-29T04:31:00.000-08:00

Para mis amigos:

Ricardo Mella y Patricia Rojas.

Amigos:
han penetrado en nuestras vidas
como el eco en el silencio
como aroma en el vino,
juntos...
construyendo miradas lejanas
perdidas en el camino,
horizontes de historias enterradas,
herencia de amor y magnetismo.
Hemos compartido la parrilla,
el congrio frito
y en panes humeantes
el noble trigo...

Gracias por el tiempo compartido,
por el amor a nuestros hijos
que por los de ustedes
sentimos lo mismo...
son ellos los que heredarán
nuestro amor
construyendo caminos
con culturas de tiempos idos,
nos encontrarán en la playa,
en el desiertro,
en las noches estrelladas,
en los acantilados y abismos,
nos recordarán con respeto,
lealtad, cariño.
Esa amistad será unida
en el tiempo infinito
por lazos de buenos amigos...
compartirán la copa,
la parrilla,
el congrio frito,
el noble trigo.
Nosotros...
el viagra,
la sémola con leche,
el pan remojado
y el agüita de matico,
después de todo
seremos viejitos,
viejitos....

Chileno

2008-02-28T09:58:00.000-08:00

Soy hijo de esta tierra,
rodeo, manta y espuela,
tonada, cueca, rebenque y vihuela,
chirimoya de la Ligua,
pajarete del Huasco,
poema en Isla Negra,
copao en el norte chico,
fragancia de vid en la tierra
de la divina Gabriela,
soy trutuca y quena,
guayaba en Arica,
piñon en la indomable tierra,
barreno, algarrobilla, capacho,
arriero, diaguita y pirquinero,
soy trinar de guitarras
en fiestas correteadas
de semanas enteras,
soy lacho, aniñao,
enamorao y embustero,
tomo buenos tintos
y tintos con tiritones,
me gusta la parrilla
tapada de medallones
cerdos, corderos, vacunos,
ensalada de tomate con cebolla
albahaca, aji putas parío
mezcla de mil sabores,
soy copihue y añañuca
soy falucho en medio del cardúmen,
soy...
soy chileno...
¡Si, soy chileno en todos los rincones!

Cosecha.

2008-02-28T09:55:00.000-08:00

Nuestro caminar
es como el romance
del viento con el trigo,
a veces suave
brisas de primaveras,
a veces tormentoso
puelche bajando de la cordillera,
a veces turbulento
remolino sobre la sierra,
Nuestro caminar se detendrá
cuando el viento recoja la semilla
caiga el tallo
desaparezca la espiga.

LLORAN LOS MINEROS.

2008-02-25T13:55:00.000-08:00

Lloran los mineros,
los mineros lloran,
caminan cabizbajo
por un sendero
de ilusiones y sueños,
no lo hacen de amargura,
hambre, cansancio o dolor,
lloran de impotencia
lloran por la no presencia
de justicia en su sector.
¿Cuántos hermanos
de vetas enterrados?
¿Cuántos en un socavón
dejaron sus vidas
por un manto de oro
y hoy olvidados?.
Al llanto de los mineros
en mis versos
les canto.
No para aquellos
con cascos, contratos
y pliegos de peticiones.
Les canto a los humildes,
a esos que duermen y despiertan
en rincones.
No a los que tienen
palas mecánicas,
ni tronaduras a distancias.
Mi canto
para los hombres
duros y fortachos
que a punta de barrenos y capachos
realizan el metal en la cancha.
Mi canto con cariño
a los que comen
jurel en tarro con cebolla,
hierven el agua en el tacho,
amasan la churrasca
y preparan el ajiaco sin aliños.
Mi canto...
para los que miran de frente,
para aquellos hombres
a los de almas transparentes,
a los que no le temen a nada,
para los que en la vida
han abierto surcos
y han vencido a la muerte...
... que no lloren los mineros
por sus penas de siempre,
¡que recobren la alegría,
para que en bella sinfonía
se impregnen la beta y el pirquen!
y si no saben a quien
va dirigido mi canto,
seré yo quien llore primero
porque en mis venas...
corre sangre de minero.

Silencios

2008-01-16T13:11:00.000-08:00

¡Levántate diaguita!

Irrumpe, sacúdete el polvo de la tierra arriera, embetuna tus manos con la greda alfarera, rompe el silencio con tu grito de piedra para que recorra las llanuras, sea eco en los cerros y en las quebradas mineras. Observa el desierto con sus ondulaciones, espejismos, brisas primaverales, lloviznas de invierno, despertar de pacules, amancayes y palos negros. Camina a pies descalzos hasta la cima del cerro déjate acariciar por la camanchaca en despertar de días nuevos.

¡Levántate diaguita! Busca agua para la majada y la tropa sedienta…

¡Levántate! Para cuajar el queso con tus manos rudimentarias hechas de cobre, galena y rocío de mañanas frescas.

Reconstruye los corrales, el huerto y tu casa de churqui. Recupera lo tuyo, la tierra perfumada por alcaparras y olivillos, el cielo infinitamente azul y las noches preñadas de luceros prendidos.

¡levántate diaguita! Alza tus plegarias al sol, a la luna, a las noches estrelladas.

¡Levántate! Desentierra tu obra de greda y píntala de nuevo con pulpas de generosas hiervas, graba en ellas tus alegrías y penas, dibuja las sombras multiformes de los cerros en atardeceres bellos.

¡Levántate diaguita! Vuelve de nuevo a poblar el desierto, para sentir voces y no silencios, tu risa y no sólo el canto del viento.

¡Levántate!… Regresa al Paitanás; valle generosos, de troncos gruesos, extiende tus brazos y por el camino del río cristalino… junta al Chango , con el Colla y forma un límite invisible de tres culturas que silenciaron sus voces.

¡Levántate ! por el tiempo infinito, como lo hiciste en cada mañana de cada verano, de cada invierno...

¡Levántate diaguita!… ¡Levántate!…

EL HUERTO DE LA ABUELA.

2008-01-03T13:45:00.000-08:00

Palabras preliminares.

El huerto de la abuela es un grito profundo de una cultura extinguida y que hoy solo quedan algunos testimonios: caminos profundos que bordean las faldas de los cerros, piedras apiladas en pircas de huertos y corrales, pirquenes, árboles que se resisten a morir y un desierto que al recibir la caricia de una lluvia fugaz extrae desde sus profundidades el brote de la semilla dormida.
Aún se escucha el grito en el desierto, grito que es eco entre las quebradas y los cerros, es un grito de amor a la tierra y a sus profundidades de malaquita.
Fue la naturaleza que dio forma a la cultura de los arrieros, los hermanó con los cerros, con el rescoldo, la churrasca, al arrope de higo, les regaló la vertiente para saciar su sed y compartirla con sus animales, les mostró el rostro de Dios en cada detalle, noches oscuras y estrelladas, amaneceres luminosos acariciados por la camanchaca, tardes soleadas y vuelo majestuoso de plumas y trinos.
La naturaleza con el hombre, su mujer y sus hijos formaron una sola unidad: La unidad del amor, amor que aún se puede percibir en medio del silencio del desierto.

Camino bajo el sol
Abrazador del desierto,
un sendero largo
me lleva al encuentro
con mi casa de barro
el pimiento sombrío
sus corrales de pirca,
el pozo, su huerto.
no queda nada, nada
todo es recuerdo,
hasta el viento tiene olor
a recuerdos,
recuerdos de mi madre
trabajadora y buena
mi padre cortando leña,
los gritos de la Elvira
y los pájaros
jugando en las esteras….

I

Las brisa de septiembre empieza a invadir con aroma de flores silvestres a la majada de Cachiyuyito, los amancay, las algarrobillas y los palos negros compiten con sus mejores colores, las ramas de los pimientos oscilan perezosamente al compás del viento, el verdor de los cerros son el testimonio de una lluvia fugaz, fértil y milagrosa. En el huerto los perales florecen abundantemente, sus ramilletes blancos y perfumados invitan a los insectos a un festín de néctar, la vida se multiplica y se relaciona entre los árboles y plantas, las acequias regalan agua fresca a todos los rincones, en sus orillas, florecen claveles, calas, y humildes violetas. Un alacrán misterioso se desplaza velozmente llevando su aguijón preparado para un ataque certero y fugaz, entre las matas de orégano se encuentra con su víctima que duerme desprevenida, se detiene, da pasos sigilosos, un movimiento rápido y la estocada, su presa se contorsiona, trata de levantarse pero se desploma.
Debajo del Romero Castilla la rosa y el Tiburcio, dos eternos enamorados que han pasado todos sus años en el huerto. Ellos están encargados de espantar a los pájaros para que no se coman la fruta madura, por lo que siempre permanecen atentos y vigilantes.
Tiburcio, es de contextura gruesa, cara redonda, ojos verdes y pelo amarillento, viste un pantalón negro con rayas blancas y un gran parche en la rodilla, se sujetan a su cuerpo por un tirante solitario que atraviesa en forma diagonal su pecho, de su camisa blanca sobresalen seis botones grandes y desteñidos, calza calamorros con cordones largos, gruesos y de colores indefinidos.
La Rosa, de contextura pequeña, su pelo negro le cuelga hasta la cintura, lo mantiene siempre ordenado y sujeto por un pañuelo azul con blondas amarillas, viste un vestido rojo de percala, blusa floreada y al igual que su compañero una chupalla de ala ancha y desteñida.
La Rosa y Tiburcio son hijos de la abuela Meche, ellas los creó con sus manos fuertes y generosas, los hizo de palo y paja y los llevó a vivir al huerto, los ubicó en el lugar que a ella más le gustaba, debajo del Romero Castilla, donde la vida se mezcla con el bullicio de la vida. La abuela los visita todos los días, los acicala, los arregla, los ama como ellos la aman a ella. Cuando el padre sol se anuncia con el alba luminosa, escuchan su voz lejana llamando a las gallinas, a los perros, observan con curiosidad el humo blanco que sale danzando por la chimenea, les llega el olor a pan fresco, charqui asado y huevos revueltos. La voz de la abuela los pone contentos y sólo el canto de las diucas los devuelve a su trabajo, tienen que espantar a los pájaros que picotean la semilla, la fruta o los retoños de los árboles. Es la gran misión que se les encomendó, hasta se divierten asustando a los pájaros, en realidad los pájaros nunca se asustan, pero sienten tanto cariño por ellos, que se hacen de lo más asustadizos, otras veces juegan a mirarse en el agua que corre mansamente entre los jazmines, las albahacas, la hierba buena, la congona y el perejil, los pajaros también bajan al agua y se dan refrescantes chapuzones, se zambullen, aletean hasta quedar convertidos en ovillos de plumas mojadas.
En algunas ocasiones llegan al huerto bandadas de pájaros peregrinos, cansados, con hambre y sedientos, Tiburcio les indica el camino al pozo e invita a la Rosa a disfrutar de una refrescante siesta para que estos emigrantes; sin que ellos los vean; puedan saciar su hambre con alguna fruta jugosa.
Así van pasando los días en el huerto, los saltamontes vigilados por las arañas y éstas a su vez tejiendo, todo el día tejiendo y vigilando, las lombrices de tierra fabricando humus y abonando el jardín , las rosas coqueteando con los lirios ante las miradas suspicaces de los claveles envidiosos, trinos, zumbidos, croares y gri - gri - gri… llenan de música y dinamismo al huerto de la abuela..
Con la llegada de la noche todo cambia, los rayos de una luna enamorada se reflejan en las hojas de la naturaleza y en el agua, abrazan a los árboles y los transforman en sombras, el primer encuentro del viento con las ramas, a veces suaves, otras veces violento, conversan o discuten, los depredadores nocturnos se desplazan en silencio en busca de una cena, la noche es competencia, voces fantasmales, crujir de ramas y aleteos de pájaros somnolientos. Tiburcio y la Rosa duermen plácidamente.
El aclarar del cielo, el primer canto lejano de un gallo desafinado y bandadas de pájaros errantes anuncian el despertar de un nuevo día, se escuchan cantos, gritos, trinos, balidos y la voz de la abuela a lo lejos. La Rosa; como siempre; contenta, apegada a su compañero, le toma las manos y se deja acariciar, le encanta el aroma de las flores silvestres que en sueños le regala Tiburcio, él ha sido su compañero durante toda su vida y en su corazón lo acoge con mucho cariño, le complace todos sus deseos, cuando hace mucho calor invita a la brisa para que lo refresque, por su parte Tiburcio también vive enamorado de la Rosa, en el día le comparte sus sueños y en la noche la acoge con cariño para que disfrute de un largo descanso, otras veces, hace trato con los yales, los que pueden picotera una fruta a cambio de un coro de trinos para su amada. Su amigo el viento, recoge el perfume de los narcisos y lo impregna en el cuerpo delicado de la Rosa.
Esta mañana, como muchas mañanas tiene olor a primavera, el sol ha empezado a iluminar la cima de los cerros, las volutas de humo blanco salen danzando por la chimenea de la cocina, a lo lejos el ladrido de un perro pastor, el cacareo de las gallinas perseguidas por un gallo enamorado, el canto del agua en las acequias y los moscardones zumbando. La Rosa está inquieta, su mirada no se aparta de la puerta del huerto y una sonrisa nerviosa acompaña a los fuertes latidos de su corazón de paja cuando ve aparecer a la abuela, a ella como siempre se le ve contenta, en sus manos una chupalla nueva para Tiburcio y un delantal recién planchado para la Rosa.
- Buenos días hijos. - saluda con mucha amabilidad
Ellos muy contentos tratan de responder, pero de sus bocas no sale ni una sola palabra, pero sus cómplices miradas lo dicen todo.
Hoy he venido a darles una noticia, como ustedes saben, mi viejo está enfermo y muy lejos de aquí, en un lugar que le llaman ciudad. Mañana viajaré a verlo., él se encuentra en la casa de mi hijo Segundo, quien me ha invitado a pasar unos días con él, incluso me ha propuesto que me quede a vivir con su familia. Ahí veremos que pasa, si me acostumbro me quedo, si no, me devuelvo… después de todo esta es mi tierra, aquí me enamoré de mi viejo, juntos amasamos el barro, empalizamos el Churqui y construimos nuestro hogar, recibimos a nuestros hijos, plantamos los pimientos, el algodón, los duraznos y los cipreses, desde el cerro trasladamos muchas piedras para construir los corrales y este huerto, esta parte del desierto me pertenece, y yo le pertenezco a él… y a ustedes; hijos míos, los extrañaré y los echaré de menos, deben cuidarse y en mi ausencia deben seguir cumpliendo con su trabajo. Observen, los perales están en flor, pronto cuajará la fruta y serán muchos los pájaros que tendrán apetito de ella.
Se produjo un gran silencio, la abuela los observa, les arregla las chupallas y los acaricia con su mirada, a la Rosa la peina y a Tiburcio le abrocha un botón. Ha pasado mucho tiempo y sigue junto a ellos.
Desde que quedé sola ustedes han sido la compañía más hermosa que he tenido, los voy a extrañar mucho, me gustaría llevarlos conmigo, pero no puedo. Ustedes durante mi ausencia deberán cuidar el huerto y cuando vuelva les traeré ropa nueva.
Nuevamente el silencio, se pone de pie delante de ellos y los observa pacientemente, luego se acerca, los abraza con fuerza y les estampa un beso, es un beso tierno, cálido, lleno de amor… un beso de despedida.
Se acerca de nuevo a sus muñecos, los vuelve a limpiar, los peina con esmero, los acomoda, les da el último beso, gira y mira sus plantas e inicia un lento caminar por entre los árboles, con cada uno tiene una historia distinta, un recuerdo, los ha podado, injertado, regado, cosechado la fruta, descansó bajo sus follajes generosos cada vez que se encontraba fatigada, en realidad junto a estos árboles había envejecido, las higueras con sus troncos blancos como su cabellera se cimbran armoniosamente. Recorre con su mirada todo su huerto, cada planta, cada semilla que allí se encuentra ha sido producto de su trabajo y amor por la naturaleza, con la agilidad de siempre, a pesar de sus años, toma rumbo al pozo, contempla el agua cristalina, la lama que danza en la orilla y sus animalitos, las ranas verdes y gordas la reciben con un croar, los grillos saltan de un lado para otro y una tenca apaga su sed. Es su pozo, cavado con sus manos en un tiempo que ya no recuerda, le encanta escuchar el ruido del agua y el croar de las ranas, es un lugar muy fresco y tranquilo donde compartió muchas horas con sus hijos y su esposo.
La abuela, después de abandonar el huerto, se pone su vestido dominguero y la chupalla de ala ancha, ensilla la mula y toma el camino, ese que pasa por detrás del huerto. La Rosa y Tiburcio la ven alejarse en silencio, en lo alto se detiene y con su mirada busca a sus guardianes, ahí están como siempre uno al lado del otro, levanta su mano izquierda como una señal de despedida, le parece que ellos hacen lo mismo.
- Debe ser el viento - piensa - que hermosos se ven mis niños.

Mira nuevamente, ahora contemplaba su huerto, las higueras retorcidas, los viejos perales, las matas de algodón, las tunas… sus flores cuidadas con esmero, el reflejo de la acequia como un espejo, ha quedado la compuerta abierta, no importa. También están los músicos del huerto, en bandadas los pájaros revolotean sobre Tiburcio y la Rosa. Su huerto es vida y amor, todos conviven en completa armonía. talonea a la mula que comienza de nuevo a caminar perezosa por el camino polvoriento.
Cuando la Rosa recibe el saludo de la abuela Meche, siente en su pecho, que su corazón de paja se aprieta fuertemente, recuesta su cabeza en el hombro de Tiburcio y no aparta su mirada del camino hasta que la figura maternal se pierde detrás de la loma. Mientras tanto Tiburcio derrama una lágrima de dolor que se desliza lentamente por su camisa alba y cae como un cristal en la tierra húmeda, baja la vista y clava la mirada en el piso, así permanecen hasta que los sorprende la hora de la oración.
Una vez que la abuela pierde contacto con su suelo, enfila por el camino y retrocede en el tiempo. A esta tierra había llegado siendo muy niña, cautivada por unos ojos verdes y un pelo castaño que la habían hecho seguir en silencio al amor de su vida. Con sus manos construyó la casa, los corrales y el huerto, revivió las higueras y perales abandonados, siguió a la humedad y encontró la vertiente, excavó la tierra y nació el pozo, multiplicó la majada, a su amor le parió siete hijos con los cuales siguió construyendo. Ella fue siempre el centro de esta numerosa y humilde familia, nunca tuvo preferencias por ningún hijo, para ella todos eran iguales, en la acogida, el cariño, el trabajo y las responsabilidades, les enseño a enfrentar el mundo con honestidad y respeto. Sus hijos la amaban como ama el corazón al sentimiento, siempre con ella, al lado de ella, recibiendo cariños o algún higo seco que guardaba en los bolsillos de su delantal, hasta los animales la buscaban, todos eran sus amigos. no, todos eran sus hijos, y a todos los protegía y los retaba, la abuela siempre rabiaba, se levantaba rabiando con el perro, el gato, las gallinas, el primer hijo que se le ponía por delante en fin… era su característica, si ella no hubiese rabiado no habría sido la abuela Meche, a los que nunca retaba era a la Rosa y al Tiburcio por ellos sentía un cariño especial, los amaba demasiado, no es que a los demás no los amara, el regalo más hermoso que ella dejó fue una herencia en el amor.
Ahora parte, como partieron sus hijos, lleva con ella su mula y una bolsa de llena de recuerdos, deja atrás su vida entera, pero pensaba volver.
- Iré a cuidar a mi viejo y cuando se mejore volveremos y podré alimentar mis codornices, mi perro pastor, le quitaré la sed a mis cabras, regaré mis flores, los árboles y les cambiaré ropa a Tiburcio y a la Rosa le tejeré un lindo chal para que pase el próximo invierno.
Y la abuela Meche se pierde junto al silencio del desierto.

II

Se terminan los días calurosos, el viento del sur empieza a desvestir a los árboles hasta dejarlos completamente desnudos, la maleza cubre a las violetas, las golondrinas emigran y la camanchaca con su abrazo de humedad le quita la sed al reseco jardín. Tiburcio y la Rosa; desde que vieron partir a la abuela; empezaron a experimentar un profundo sentimiento de dolor y pena, aunque Nunca han perdido la esperanza de que ella volverá. El trabajo que con tanta motivación siempre habían cumplido, ahora casi no lo realizan, permanecen uno al lado del otro, desde que despunta el sol hasta que los invaden las sombras, sus miradas siempre en una misma dirección hacia el camino polvoriento, por donde un día se perdió la abuela, son miradas llenas de esperanza pero también de tristeza.
El tiempo pasa lentamente y empiezan a suceder algunos acontecimientos que a ellos no les gustaron. Al poco tiempo de la partida de la abuela, llegaron muchas personas que se reunieron debajo de las higueras, prendieron fuego, comieron asado y bailaron cuecas al compás de una guitarra desafinada. Un grupo de niños se dedicó a correr y pisotear todo lo que encontraba, rompieron ramas y cortaron flores que después abandonaron por todas partes, ensuciaron el agua, lanzaron piedra a los pájaros y a las mariposas las sujetaban por sus alas. Al otro día partieron tan ruidosamente como llegaron, pero junto a ellos se llevaron el ganado y desde la casa sacaron muebles y a las gallinas las encajonaron. Una puerta que quedó abierta empezó a gemir y después a jugar con el viento, las esteras se descolgaron desde el techo de la ramada y nuevamente el silencio.
Tiburcio pensó que solo era un sueño y al despertar todo sería como antes, con el escorpión entre el orégano, el olor a hierba buena y madreselvas, las arañas vigilando y tejiendo. Pero no, no era un sueño, y sintió tanta pena que se dejó caer entre la maleza, la Rosa al verlo se tendió junto a él esperando iniciar un sueño infinito.
Los cuerpos de Tiburcio y la Rosa empezaron a resecarse y la blusa floreada de ella se puso blanquecina, los pájaros que antes los respetaban ahora buscaban entre sus cuerpos la paja para sus nidos.
El polvo se hacía polvo y Tiburcio agonizaba lentamente junto a su amada. En una mañana en que coquetas brisas jugueteaban en el huerto abandonado, unas manos poderosas levantaron a Tiburcio y lo llevaron a la sombra de las higueras, después hicieron lo mismo con la Rosa. Ellos en su agonía observaron dos rostros difusos… ninguno era el de la abuela.
- Pobrecitos, si mi mamá los viera en este estado se muere de nuevo, hay que ayudarlos.
- Si, contesta la voz de un hombre, usted encárguese de eso, mientras tanto yo empezaré a cortar el pasto y regar el huerto.
Es el arriero Agustín que junto a su mujer la Feli han llegado a suplir la ausencia eterna de la abuela Meche, levantarán las pircas caídas del huerto, los corrales, limpiarán el pozo, amansarán la tropa y multiplicarán una nueva majada.
La Feli, con el mismo amor y cuidados de su mamá, acoge y repara a los centinelas de la fruta, les habla, les regala cariño, les devuelve el brillo a sus miradas, parte de sus alegrías y les busca un nuevo lugar , ahora debajo del pimiento sombrío y todo de nuevo, pero nunca les habla de la abuela.
El huerto revive bajo la atenta mirada de Agustín y la Feli, Tiburcio y la Rosa vuelven a sonreír.
- Es como antes, sólo que no está ella.
- Ya vendrá Tiburcio, ya vendrá, mientras tanto nosotros tenemos que cuidar la fruta que está por madurar.
- Se pondrá muy contenta cuando vea a los pájaros asustados y lejos de sus peras maduras.

III

Es una noche serena, limpia, estrellada, por entre los rayos de luna plateada, conversan la Rosa y Tiburcio, recuerdan los hermosos días que pasaron bajo el Romero Castilla, la frescura del agua de las acequias y las caricias de la abuela. La luz de la luna los alumbra a media, se ponen inquietos, no pueden dormir, la vida nocturna se ha hecho presente más profunda que nunca, los Buhos y los Tucareré van en busca de roedores, los murciélagos vuelan en círculos constantes y ciegos, una culebra se arrastra con precaución para sorprender a su presa y el arrullo de un pichón se hace sentir desde los palomares.
- Rosa… ¿Escuchas ?
- No… nada.
- Es una voz que nos llama desde el romero.
Guardan silencio, se toman de la mano y observan por entre los rayos plateados de la luna y las sombras de las higueras. Están atentos y nerviosos, por sobre el propio ruido de la noche se escucha una voz.
- Si, ahora si la escucho, ¡es la voz de la de la abuela!
- ¡Tienes razón, ella ha vuelto y nos busca, me debe traer el pantalón nuevo!
- Tiburcio… Rosa. ¿dónde están, hijos míos ….?
- ¡Aquí , abuela, aquí en el pimiento sombrío!
- ¿Porqué tardaste tanto en venir a vernos?
El silencio se confunde con la noche, se escuchan dos abrazos prolongados, risas cómplices y una conversación en voz baja.

IV

Agustín se despierta, es media noche, observa el techo de su rancho, un rayo de luna se filtra por un hoyo abandonado de un clavo perdido y oxidado, agudiza su oído y trata de escuchar más allá del silencio.
- ¿Que hora será? - piensa.
Trata de dormir nuevamente, pero en medio del silencio cree escuchar una conversación, es un coro de voces lejanas, que vienen y se alejan, no puede ubicar el lugar exacto de donde provienen, siente el impulso de encender la vela, pero se arrepiente, en medio de la oscuridad se viste rápidamente y sale decidido en dirección del murmullo que lo lleva hasta el huerto, atraviesa la pirca, se tropieza, mete un pie en la acequia, se afirma de las ramas de un palqui y se salva de una caída. Guarda silencio, siente que la conversación se aleja, una risa en la oscuridad más allá del huerto, junto con los trancos de una mula cansada, parecen ir por el camino polvoriento.
Agustín se detiene, el cielo está encendido por miles de luceros brillantes, se encuentra debajo del pimiento, instintivamente observa a su alrededor, allí debería estar la Rosa y Tiburcio, no los ve, los busca, no los encuentra en el pimiento , tampoco debajo del romero, va al pozo está vacío.
- Debe ser una mal sueño - pensó - volveré mañana, puede que algún zorro se los haya llevado hasta su cueva.
Regresa al rancho y va dejando atrás una conversación fantasmal que se pierde detrás de la loma.
La mañana está convertida en verbo, todos se relacionan con todos, animales, agua fresca, flores fragantes y multicolores, árboles, piedras, luz y viento. El arriero Agustín enciende el fuego, hornea el pan y revuelve los huevos. Abandona la cocina y se queda mirando hacia el huerto, desea ir, pero algo se lo impide, pasan algunos minutos, se da de coraje y a paso ligero llega hasta la pirca, con mucho cuidado la traspasa y busca a Tiburcio y a la Rosa no los encuentra, parecen haberse esfumados, no existe ningún rastro de ellos.
Agustín se saca el su sombrero desteñido y se rasca la cabeza.
-¿Qué ha pasado con la Rosa y el Tiburcio? ¿Quién se los pudo haber llevado? No hay huellas de zorros, que raro…
No se da por vencido y continúa la búsqueda, que finalmente lo lleva hasta el camino polvoriento, a un costado, junto a una pequeña alcaparra vestida de amarillo ve brillar un objeto, es un botón grande, rojo y desteñido, más allá, enredado en un retamo un delantal remendado y las pisadas de una mula que se pierden detrás de la loma.
Agustín, se queda pensativo, esboza una sonrisa, alza su mirada al cielo, da media vuelta y se encuentra con el huerto, lo contempla largamente, los pájaros juegan y picotean la fruta, las mariposas de flor en flor compitiendo con las abejas, un croar escondido, el agua brillante de las acequias, el Romero Castilla solitario, las higueras retorcidas, los perales y el pimiento sombrío...

Sueño

2007-12-18T12:42:00.000-08:00

En mi casa de niño,
jugaba bajo la sombra de los nogales,
la higuera,
en el fondo del patio
una avenida de chirimoyos
junto a los rosales,
los paltos desde lo alto
observaban al hibisco,
al laurel de flores rosadas.
y la parra, que en el centro de sus sombra
acogía la mesa familiar,
grande, generosa
como las manos de mi madre.
Se dividió el sitio,
cortaron la parra,
se durmieron los chirimoyos,
agonizaron los nogales
se secaron los rosales,
se juntaron los ladrillos,
nacieron murallones,
sepultando mis sueños de niño,

Mi hija Karina

2007-12-11T12:31:00.000-08:00

Hipocampos

(Karina Bordon Villafaña)

Déjame que te enseñe mi amor,
Que arranque la cicuta de tu corazón
Juntos nadaremos el Leteo
Y beberemos de sus aguas, querido mío,
Así cada herida será olvidada,
Las tuyas, las mías, tu pacto de eternidad
Y mi amor incondicional
Sus pecas se irán borrando de tu mente
Y su danza de mi corazón
Y cuando lleguemos a la orilla
Sin memoria alguna, me reconocerás
Sabrás interpretar la profundidad de mis ojos
Y tendremos una mirada en común
Acariciarás mi espalda,
Cual hipocampo presiente el amor
Y viviremos como mariposas, un día a la vez
Envolviendo nuestros cuerpos
Y tú enredándote
En las ondulaciones de mi ser.

Hija

En una noche fría y estrellada de otoño,
como una hoja acariciada por el viento
se desprendió de su universo.
Pequeña exploradora del pecho materno,
piel morena, herencia de raíces atacameñas,
su llanto de libertad fue eco
entre los rayos de plata de una luna llena.
Así llegó a mi vida, frágil, pequeña, tierna.
Aferrándose a mi pecho
me regaló su mirada, su sonrisa
y sus primeras palabras.
La vi caminar como una cuncunita
y entrelazarse entre mis brazos
como el perfume a la hiedra.
Hoy la observo, como ha crecido
Adoro su sonrisa y su mirada de adulto y de niña,
Tengo miedo a que emprenda el vuelo
Y deje el nido vacío…
deseo con tenerla a mi lado
hasta el fin del día,
hasta el fin de mi último día.

Mi nieto Jeremias

2007-12-11T12:00:00.000-08:00

Me he detenido para observar los rastros de mi tiempo, y he descubierto pequeños pasos que van detrás de los míos.

¿Serán los del Jere? ... deben de ser los de él, porque están llenos de motivos, carrusel de alegrías, manos pequeñas y sucias transformando la plasticina y un grito a lo lejos llamando al tata guatón.

Mi nieta Darling

2007-12-11T11:56:00.000-08:00

La naturaleza llama a mi herencia

como el pólen al viento,

A mi nieta Melani

2007-12-11T06:05:00.000-08:00

Hija de las Alturas.

Ojos negros,
piel morena
tostada por el sol
de las altura calameñas.
Hija del desierto,
talante de fiera,
heredera del empuje
de la raza morena.
Por tus venas, corre sangre minera
con olor a cobre
fundido en crisol de malaquita,
plata y oro de una generosa tierra.

Sueño Eterno

2007-12-10T12:19:00.000-08:00

El humo sube hasta el cielo,
confundiéndose con las nubes del pensamiento,
todo se esfuma,
solo la noche penetra en su cuerpo,
el frío infinito se posesiona
completamente de la unidad y del universo,
el aire no sacude el follaje
ni el agua penetra en el surco,
sólo el canto de la tierra
trata de despertarlo
al caer sobre su féretro.

Mi viejo (El arriero Agustín)

2007-12-10T11:46:00.000-08:00

Querido papá….
Si Dios me concediera un deseo
sería un encuentro contigo,
en nuestra casa de barro,
en el pimiento sombrío.
Sabes …
cambiaría la historia,
te llenaría de besos,
me refugiaría en tus brazos,
tomaría tus manos
trabajadoras y callosas
… buscaría tu abrigo,
juntos ensillando la tropa
machacando el trigo,
pastoreando la majada,
saboreando el charqui,
el rescoldo, un buen vaso de vino,
te llevaría mis hijos,
esos nietos tuyos,
tu herencia viejo querido.
Fundiríamos nuestras manos
en una ronda de círculo infinito,
grande en el amor…
como el tuyo,
mi querido viejo…
mi viejo querido...

Atardecer en el Rio Huasco

2007-12-10T11:40:00.000-08:00

Cuando sea viejo,
iré a mi tierra
para descansar sobre la hiedra
que crece junto al Rio Huasco.
Me buscaré cuando niño,
jugando con el Carloya,
el Félix y el Nano,
éramos aventureros,
espías, conquistadores
y diaguitas jamás derrotados.
Arqueábamos palos
para fabricar arcos,
flechas de totoras,
lanzas de paltos,
nos quitábamos los zapatos
y caminábamos , kilómetros, en silencio
para no ser detectado
por un enemigo fuerte y de cuidado.
El campo de batalla;
estaba preparado
entre el Rio y los árboles,
más nunca
con nuestro enemigo
de cara nos encontramos.
Cansados y triunfadores
a casa se volvía
con una medalla de honor
en el corazón escondida.
Cuando sea viejo...
regresaré a mi tierra,
para descubrir las huellas
que un día pude haber dejado,
si no las encuentro...
iré al marañón
para soñar con ese amor ido
y casi olvidado.

La Vendimia, Vallenar III Region - Chile.

2007-12-10T10:24:00.000-08:00

2007-12-10T09:44:00.000-08:00

La Vendimia representa la fecundidad de las viñas del Valle del Huasco, esta obra de arte es creación del escultor huasquino José Caroca La Flor

Mis Nietos, Darling y Jeremías.

2007-12-10T09:41:00.000-08:00

TATA

Abuelo,
soy más que eso,
soy cadena, herencia,
generación, camino, tiempo.
anunciador de Dios
en oraciones y cuentos,
soy sangre arriera que corre
por las venas de mis nietos,
personitas pequeñas
de risas, tornados en movimientos,
amores eternos en mi corazón contento.
Sus nombres, los confundo
Darling, Mélani,Sofía,
Felipe, Ignacio,Jeremías ...
no importa,
son todos ellos
los que ocupan mis pensamientos,
pensamientos de tata,
pensamientos de abuelo.

La luna.

2007-12-09T03:33:00.000-08:00

La luna …
Sigue alumbrado
los senderos milenarios,
rutas de incas, diaguitas
y de las armaduras de Pizarro,
la luna …
sigue alumbrando
a los arrieros solitarios,
que silenciosos y cabizbajos
arrean pequeños rebaños,
la luna …
sigue alumbrando,
el sueño de mineros esforzados
que van en busca del oro
en pirquenes abandonados,
la luna …
sigue alumbrando
el recuerdo
de los curacas olvidados.

Luceros

2007-12-09T03:29:00.000-08:00

La noche viene a buscar
los sueños de los niños,
sueños inocentes y puros,
de hadas y angelitos
por cada uno que encuentra
en su manto dibuja un lucero

La noche viene a buscar
un manto nuevo infinito
para que puedan caber
los hermosos sueños
de los niños.

ESFUERZO

2007-12-07T13:43:00.000-08:00

La carreta va tirada
por las manos de la mujer blanca,
sus ruedas se hunden en el barro,
los pies de la mujer se atascan
Mujer de manos blancas,
pies barroso, muslos fuertes,
polleras de anchas ancas.
la sigue la carreta que avanza lentamente
con su pesada carga
sueños de hierbas medicinales
que curan el corazon y sanan el alma.
La carreta con olor a sahumerio
se pierde empequeñecida
tirada por las fuertes manos
de la mujer blanca

MAMA

2007-12-04T13:28:00.000-08:00

Fuego encendido en medio del hogar,
brisa de primavera que trasporta
la fragancia del polen fecundado,
manantial cristalino y puro
que se confunde con las sombras
de los sauces en los estanques del verano,
manos que se multiplican
y transforman la naturaleza en vida,
alimento del alma para
los que están a tu lado,
eres silencio en el dolor,
explosión de alegría y llanto,
tierra fértil y abonada,
brote de fragancia,
multiplicadora de trabajo
manos que dirigen y acarician,
vencedoras del cansancio.

Esa eres tú…

La fe del arriero

2007-12-04T11:36:00.001-08:00

La puesta de sol va cubriendo silenciosamente quebradas y cerros, una majada con paso cansado vuelve para beber el único sorbo de agua del día que el arriero extrae desde un pique poco profundo, un perro pastor olfatea piedras y rincones en busca de algún alimento, las coyucas juegan entre los brotes de las varillas, alcaparras y amancayes, En el caserío de la familia campesina, dos niños se corretean, las perdices buscan a sus polluelos para llevarlos al nido, un gallo de plumas rojizas y espuelas estacadas hace rueda a una gallina que coquetamente se agacha para dejarse amar, después lanza su último canto, largo y sostenido, despidiendo el día.

La noche se posa como un manto protector sobre la tierra diaguita. La familia del arriero Agustín se reúne en torno al fogón para compartir la comida preparada por su mujer; la Feli, los niños; la Elvira y el Chano, se entretienen con las chispas destellantes que florecen de los leños en llamas, el aroma del queso asado se confunde con el locro que hierve en una olla pintada de hollín.

Después de cenar, abandonan el rancho para contemplar; como cada noche; lo infinito del silencio y de la oscuridad, milagro mágico de la presencia de Dios manifestada en mil formas brillantes del cielo estrellado. En ese marco imponente de luceros y lunas, cuenta el Arriero Agustín a su prole, que Dios creó el día para el trabajo del hombre y la noche para su contemplación.

"El trabajo, es una manifestación de amor que nos ha regalado el Padre, nos permite crecer en dignidad y descubrir que nuestras fuerzas van dando formas de vidas nuevas, si se trabaja con amor y fe estamos cumpliendo con el mandato de quien más nos ama: Dios. Él nos da la luz del día para que nos equivoquemos menos y prolonguemos nuestra visión en el descubrimiento de nuestra relación con la naturaleza y los animales" que al igual que los leños ardiendo, son eternos e infinitos en su conjunto.

El arriero continúa "Hijos, el trabajo no es un castigo, es un regalo y como todo regalo hay que recibirlo con agradecimiento, amor y humildad, porque en la humildad del amor crecen los hombres agradecidos."

"La noche silencio y oscuridad, es un instante de reflexión, es el momento que Dios nos ha regalado para hablar con Él y su Santa Madre, es entregarse en sus brazos amorosos con el corazón abierto y limpio, es el instante para pedir perdón con un arrepentimiento profundo y verdadero. La noche está dada para el agradecimiento sincero y amoroso, para levantar nuestras plegarias y decir… " Padre nuestro que estás en los cielos…", "Dios te salve María…", "Angel de la guarda dulce compañía…" Dios - concluye el arriero - es día y noche, aire, tierra, cielo, naturaleza, rocas, estrellas, es hombre y…." Deja la frase inconclusa, sólo atina a decir "escuchemos a Dios"… En medio del silencio de la noche, brisas costeras entonan una melodía al ritmo del titilar de las estrellas y con sus suaves perfumes acarician el rostro de la familia. Ésta se recoge, sin antes de una señal de la cruz "buenas noches en el nombre de Dios".

Cuatro cabezas se recuestan y se entregan a un sueño profundo. A lo lejos , en medio del sielncio de la noche se escucha el grito lastimero de un zorro chilla.

Melodias del antiplano

2007-09-16T10:25:00.000-07:00

Las notas se le escapan

entre los dedos y la caña

la puna le aprisiona el pecho

y el viento le congela la cara

es el señor del antiplano

criador de llamos y guanacos,

hacedor de chamantos,

labrador de terrazas y quebradas.

Los surcos de su rostro

han detenido al tiempo milenario

sus manos transformaron la piedra

en Pucarás… hoy caídos y olvidados

las notas siguen sonando

por entre los dedos y la caña.